Der mysteriöse Besucher
Jeden Samstag um genau 14 Uhr fuhr ein Mann auf einem Motorrad auf den Friedhof und steuerte direkt auf das Grab meiner Frau zu
Zuerst dachte ich, es sei Zufall – vielleicht hatte er jemanden in der Nähe verloren. Aber Woche für Woche, Monat für Monat kam er zurück. Immer derselbe. Keine Blumen. Keine Worte. Nur Stille.
Er saß im Schneidersitz neben ihrem Grabstein, die Hände auf dem Gras ruhend, den Kopf gesenkt. Nach einer Stunde legte er sanft die Handfläche auf den Stein, stand auf und ging.
Ich beobachtete ihn von meinem Auto aus, versteckt hinter der Reihe alter Kiefern. Seine stille Hingabe beunruhigte mich. Wer war dieser Mann? Warum kam er jede Woche hierher – zu ihr ?
Sarah war vierzehn Monate tot. Sie starb mit dreiundvierzig Jahren an Brustkrebs. Wir waren zwanzig Jahre verheiratet – ein gutes, einfaches Leben, das sich um unsere Kinder und ihre Arbeit als Kinderkrankenschwester drehte.
Sie war das gewöhnlichste Wunder, das ich je kennengelernt habe – eine Frau, die in allem das Gute sah.
Aber nichts an ihr hatte etwas mit einem lederbekleideten Biker mit tätowierten Armen und stählernem Blick zu tun.
Und doch war er da. Jeden Samstag. Er trauerte, als hätte er die Liebe seines Lebens verloren.
Die Konfrontation
Drei Monate vergingen, bevor ich den Mut aufbrachte, ihn anzusprechen
Es war ein heller, windstiller Tag. Er saß an seinem üblichen Platz, als ich herantrat; meine Brust schnürte sich vor Wut und Verwirrung zusammen.
„Entschuldigen Sie“, sagte ich mit schärferer Stimme, als ich beabsichtigt hatte. „Ich bin Sarahs Ehemann. Wer sind Sie?“
Er zuckte nicht zusammen. Er wirkte nicht einmal abwehrend. Langsam stand er einfach auf. Aus der Nähe betrachtet war er größer, als ich erwartet hatte – groß, breit gebaut, der Typ Mann, der aussah, als hätte er ein hartes Leben hinter sich. Doch seine Augen waren rot, feucht von Tränen.
„Es tut mir leid“, sagte er leise. „Ich wollte nicht stören. Ich wollte mich nur bedanken.“
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