Jahrelang fanden mein Mann und ich unsere größte Ruhe im Wasser.
Nicht so eine laute, ausgelassene Feier mit Billardspielen und Musik. Nicht so eine ausgelassene Feier mit vielen Leuten und grellen Lichtern. Unsere war viel schlichter.
An den meisten Abenden, sobald das Geschirr abgeräumt war und die Nachbarschaft in nächtliche Stille übergegangen war, gingen wir hinaus und sprangen in unseren Pool im Garten. Wir taten es nicht, um Sport zu treiben. Wir taten es nicht, um jemanden zu beeindrucken. Wir taten es, weil es uns ein Gefühl der Geborgenheit gab.
Es war unser kleines Ritual.
Das Wasser war kühl und ruhig.
Nachts war die Luft ruhiger.
Die Welt wirkte weniger anstrengend.
Wir sprachen selten über ernste Themen. Manchmal unterhielten wir uns leise über den Tag. Manchmal schwiegen wir ganz. Wir trieben Schulter an Schulter im Wasser und lauschten dem sanften Plätschern des Wassers gegen die Fliesen.
Dieser Klang gab uns mehr als alles andere das Gefühl, verbunden zu sein.
Es erinnerte uns daran, dass es nach einem langen Tag voller Verpflichtungen, Termine und ständigem Lärm immer noch einen Ort gab, an dem alles zur Ruhe kam.
Als die neue Familie nebenan einzog, taten wir, was die meisten Nachbarn tun. Wir winkten von der Einfahrt aus. Wir tauschten höfliche Lächeln aus. Wir grüßten uns über den Zaun hinweg.
Sie wirkten ruhig und zurückhaltend, was uns aber nicht störte. Jeder Mensch hat seine eigene Geschichte. Man weiß nie, in welcher Lebensphase sich jemand gerade befindet.
Wir machten mit unserem Leben weiter.
Ein paar Tage später klopfte der Vater von nebenan an unsere Haustür.
Seine Haltung war steif, sein Tonfall beherrscht, als hätte er den Satz vorher geübt.
„Ich bitte Sie, den Pool nachts nicht mehr zu benutzen“, sagte er.
Es gab keine Begrüßung.
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