Dieses seltsame Gefühl, beobachtet zu werden.
Ich drehte meinen Kopf zum Zaun.
Und dort, auf der anderen Seite der Holzlatten, stand ihr Sohn.
Er sah etwa zwölf Jahre alt aus.
Er kletterte nicht.
Er versuchte nicht, sich in unseren Garten zu schleichen.
Er rief nicht und machte keinen Lärm.
Er stand einfach ganz still da, als ob er so wenig Platz wie möglich einnehmen wollte.
In seinen Händen hielt er ein gefaltetes Stück Papier.
Er drückte es vorsichtig gegen den Zaun, hielt es dort einen Moment lang fest und wartete.
Seine Art, da zu stehen, schnürte mir die Kehle zu.
Nicht etwa, weil er etwas falsch gemacht hätte.
Weil er… ernst aussah.
Und nervös.
Und viel zu vorsichtig für einen Jungen seines Alters.
Ich bin einen Schritt näher gekommen.
Dann noch einer.
Als ich den Zaun erreichte, konnte ich den Zettel deutlicher erkennen. Er war handgeschrieben. Die Buchstaben waren ungleichmäßig, als hätte jemand langsam und konzentriert geschrieben, vielleicht sogar mit zitternden Händen.
Der Junge sprach nicht.
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