Ich war verärgert, dass mein Großvater mir nur einen alten Bienenstock hinterlassen hatte, bis ich in die Bienenstöcke hineinsah – Geschichte des Tages

„Weil du dich vor der Verantwortung gedrückt hast“, antwortete sie und deutete auf den vernachlässigten Bienenstand.

„Der Bienenstand? Diese nutzlose Bienenfarm?“, spottete ich.

Nur zur Veranschaulichung | Quelle: Pexels

„Es geht um Verantwortung, Robyn. Das wollte Opa für dich“, sagte Tante Daphne mit belegter Stimme.

„Hör mal, Tante Daphne“, protestierte ich, „ich habe Angst, gestochen zu werden!“

„Du trägst Schutzkleidung“, erwiderte sie. „Ein bisschen Angst ist normal, aber sie sollte dich nicht aufhalten.“

Zögernd ging ich zum Bienenstand. Als ich mich dem Bienenstock näherte, überkam mich ein Gefühl von Angst und Neugier. Ich zog dicke Handschuhe an, öffnete den Bienenstock und begann, den Honig zu ernten. Mein Herz klopfte.

Plötzlich stach mich eine Biene in den Handschuh. Ich hätte beinahe aufgegeben, doch dann überkam mich ein plötzlicher Anflug von Entschlossenheit. Ich musste das zu Ende bringen. Ich musste Tante Daphne beweisen, dass ich nicht die sorglose, verantwortungslose Vierzehnjährige war, für die sie mich hielt.

Beim Honigernten entdeckte ich im Bienenstock einen verwitterten Plastikbeutel mit einer verblassten Karte und seltsamer Schrift. Sie sah aus wie eine Schatzkarte, die Opa Archie hinterlassen hatte.

Aufgeregt steckte ich die Karte in meine Tasche und ging nach Hause. Ich ließ das halbvolle Honigglas auf der Küchentheke stehen, schlüpfte aus der Tür und folgte den Anweisungen auf der Karte in den Wald.

Während ich durch den vertrauten Wald wanderte, erinnerte ich mich an Opas Geschichten und musste über seine Erlebnisse schmunzeln.

Als ich eine Lichtung erreichte, die wie aus Opas Erzählungen entsprungen schien, lief mir ein Schauer über den Rücken. Es war genau der Ort, an dem er von dem legendären Weißen Wanderer des Waldes erzählt hatte, der meine kindliche Fantasie so beflügelt hatte.

Und da stand es, genau wie in seinen Geschichten – das alte Haus des Wildhüters, scheinbar von der Zeit vergessen, mit abblätternder Farbe und versunkener Veranda. „Opa saß immer hier mit uns, wir aßen Sandwiches und Kuchen, nachdem wir Honig gesammelt hatten, und erzählte uns seine unglaublichen Geschichten“, dachte ich, und eine bittersüße Nostalgie überkam mich.