Unsere Hochzeitsnacht sollte der glücklichste Start in mein Leben werden.
Der Ballsaal duftete noch immer nach Blumen und Champagner, als wir endlich die Tür zu unserem Hotelzimmer schlossen. Ich, Alejandro Rivas, war nervös, aber hoffnungsvoll.
Lucía Fernández – meine Frau – saß auf der Bettkante und starrte auf den Boden.
Als ich näher kam, blinzelte sie und flüsterte mit leiser Stimme:
„Bitte… fassen Sie mich nicht an.“
Irgendwie ist es in mir zerbrochen. Zuerst dachte ich, sie sei überfordert – alles sei zu schnell gegangen. Doch im sanften Licht der Nachttischlampe bemerkte ich die Spuren an ihren Armen und Schultern. Sie waren frisch, unübersehbar.
„Wer hat dir das angetan?“, fragte ich, meine Stimme zitterte vor Angst und Wut.
Lucía begann zu zittern. Einen Moment lang war sie sprachlos. Dann traten ihr Tränen in die Augen.
„Mein Stiefvater“, flüsterte sie. „Er war schon immer so.“
Ich kniete vor ihr nieder und nahm sanft ihre Hände, als ob selbst Freundlichkeit ihr wehtun könnte.
„Es ist vorbei“, sagte ich leise, aber bestimmt. „Bei mir bist du sicher. Ich verspreche es – niemand wird dir jemals wieder wehtun.“
Sie nickte, doch in ihren Augen lag mehr als nur Angst. Scham, Schuldgefühle und eine schwere, unvollendete Stille. Es gab keine Feier an diesem Abend – nur eine Umarmung. In diesem Moment wusste ich, dass sie zu lieben auch bedeutete, sie vor einer Vergangenheit zu beschützen, die ich nicht loslassen konnte.
In den folgenden Wochen drängte ich sie, mit den Behörden zu sprechen oder sich rechtliche Hilfe zu suchen. Lucía wich dem Gespräch stets aus. Sie sagte, es sei kompliziert, es würde nur Ärger geben und ihre Mutter würde ihr niemals glauben. Irgendetwas stimmte nicht.
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