In unserer Hochzeitsnacht zwinkerte sie mir zu und flüsterte: „Bitte … fass mich nicht an.“ Mein Herz brach – bis ich die dunklen, zarten Flecken auf ihrer Haut bemerkte. „Wer hat dir das angetan?“, fragte ich mit zitternder Stimme.

Selbst nachdem wir zusammengezogen waren, traten immer wieder Anzeichen ihrer Schmerzen auf. Ich arbeitete Überstunden, im Vertrauen darauf, dass sie in Sicherheit war.

Eines Nachmittags, als ich ihre Unterlagen durchsah, fand ich in ihrer Tasche einen Umschlag mit medizinischen Unterlagen – aktuelle Daten, ein Name, den ich nicht kannte. Mein Herz raste.

An diesem Abend fragte ich sie direkt.

„Lucía… was verheimlichst du mir noch?“

Sie wurde blass, setzte sich langsam auf und brach in Tränen aus. Was sie nun sagen wollte, veränderte alles, was ich zu verstehen glaubte.

Sie schwieg lange. Ihre Hände umklammerten fest ihr Kleid.

„Alejandro“, flüsterte sie, „wenn ich dir die Wahrheit sage, wirst du mich nicht so beschützen können, wie du denkst.“

Mir lief ein Schauer über den Rücken.

„Sieh mich an“, sagte ich leise. „Was auch immer es ist, wir werden es gemeinsam bewältigen.“

Sie schüttelte den Kopf.

„So einfach ist das nicht.“

Sie holte tief Luft und sprach erneut.

„Mein Stiefvater… war nicht die einzige Quelle meines Schmerzes.“

Ich spürte, wie der Boden unter mir bebte.

"Wie meinst du das?"

Lucia schloss die Augen.

„Manche der Wunden, die Sie gesehen haben“, sagte sie leise, „sind nicht nur seine. Manche sind das Ergebnis der Art und Weise, wie ich gelernt habe, mich selbst zu sehen.“

Ich konnte nicht sprechen.

„Er hat mich jahrelang zerstört“, fuhr sie fort. „Er hat mir schreckliche Dinge über mich selbst eingeredet – dass ich es nicht wert sei, beschützt zu werden. Selbst nachdem ich dieses Haus verlassen hatte, blieben diese Gedanken.“

Sie deutete auf eine alte, verblasste Markierung.

„Manchmal, selbst wenn das Leben mit dir sicher erscheint… kehren meine Gedanken dorthin zurück.“

Mir schnürte es die Brust zu – ich fühlte mich hilflos, wütend, verloren.

„Und die Krankenakten?“, fragte ich. „Wie nennt man die?“

Sie blickte überrascht auf.

„Er ist mein Psychiater“, sagte sie. „Ich hatte Angst, Sie würden denken, ich sei kaputt.“

Ich umarmte sie.

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